Lloronas Fluch: Folklore-Horror ohne Folklore (2019)

Linda Cardellini verdient einen besseren Film.

Das muss ich direkt sagen, weil es mir sonst im Magen liegt. Linda Cardellini ist eine gute Schauspielerin. Sie war großartig in Bloodline, sie war das Herz von Dead to Me, und hier spielt sie Anna Tate-Garcia mit einer Intensität, die der Film eigentlich nicht verdient hat. Eine alleinerziehende Mutter, zwei Kinder, ein Job beim Jugendamt der sie an die Grenzen bringt. Das Setup ist menschlich. Das Setup funktioniert.

Und dann – nein, warte – dann kommt La Llorona und der Film vergisst, was ihn interessant gemacht hat. Die weinende Frau aus der mexikanischen Folklore ist als Konzept faszinierend. Eine Mutter die ihre Kinder ertränkt hat und jetzt nach fremden Kindern greift. Das ist Horror auf einem Niveau, das unter die Haut gehen SOLLTE. Nur geht der Film nicht unter die Haut. Er springt dich an. Und das ist ein Unterschied.

Michael Chaves. Drei Filme im Conjuring-Universum. Was sagt das?

Hier wird es interessant. Michael Chaves hat nach Lloronas Fluch Conjuring 4 und The Nun 2 inszeniert. Warner und New Line haben ihm also vertraut. Dreimal. Das muss man erstmal schaffen als Regisseur, dessen Erstling bei den Kritikern durchgefallen ist. 28 Prozent auf Rotten Tomatoes. Achtundzwanzig. Aber: 123 Millionen Dollar Einspielergebnis bei 9 Millionen Budget. In Hollywood zählt das zweite mehr als das erste.

Stefan meinte nach dem Film: „Der Typ kann Szenen bauen. Er kann nur keine Filme bauen.“ Das ist hart, aber ich verstehe was er meint. Es gibt einzelne Momente in Lloronas Fluch die funktionieren – die Szene im Badezimmer, als die Hand aus dem Wasser greift, hat mich tatsächlich zusammenzucken lassen. Die Hände waren feucht, der Puls oben. Aber zwischen diesen Momenten ist der Film ein Gang durch Watte. 93 Minuten Laufzeit, und gefühlt passiert in der Mitte zwanzig Minuten lang nichts.

Raymond Cruz rettet den dritten Akt. Mit Eiern und Kerzen.

Rafael Olvera, gespielt von Raymond Cruz – den man als Tuco aus Breaking Bad kennt – ist die beste Figur im ganzen Film. Ein ehemaliger Priester der jetzt als Curandero arbeitet, als spiritueller Heiler, mit Methoden die irgendwo zwischen katholischem Exorzismus und mexikanischer Volksmedizin liegen. Cruz spielt das mit einer Ruhe, die dem Film guttut. Er bringt Eier mit. Und Kerzen. Und Weihwasser. Und plötzlich riecht der Film nach etwas – nach Räucherwerk und altem Holz und einer Tradition, die älter ist als Hollywood.

Die Szenen mit Cruz sind die Momente, in denen Lloronas Fluch andeutet, was er hätte sein können. Ein Film über mexikanische Folklore, über den Clash zwischen moderner Sozialarbeit und uralter Spiritualität, über eine Mutter die ihre Kinder vor einem übernatürlichen Feind schützen muss. Stattdessen ist er ein Film über Jump Scares mit nasser Frau.

Die Conjuring-Verbindung. Oder auch nicht.

Tony Amendola taucht als Pater Perez auf. Derselbe Pater Perez aus Annabelle. Er hat vielleicht drei Minuten Screentime, sagt sinngemäß „das kenne ich“ und verweist Anna an Rafael. Das ist die gesamte Verbindung zum Conjuring-Universum. Drei Minuten Cameo.

Ich glaube – und vielleicht bilde ich mir das ein – dass Warner den Film ursprünglich als Standalone geplant hatte und dann in letzter Minute die Conjuring-Verbindung reingeflickt hat. Der Cameo fühlt sich an wie ein Post-it-Zettel: „Bitte mit Universe verbinden.“ Auf der Conjuring-Timeline steht der Film bei 1973, zwischen dem ersten Conjuring und Conjuring 2. Aber er fühlt sich nicht an wie Teil dieser Welt. Er fühlt sich an wie ein Cousin dritten Grades auf einer Familienfeier.

9 Millionen Dollar. Das ist eigentlich genug.

Was mich frustriert – und das ist das richtige Wort, Frustration, nicht Enttäuschung – ist dass 9 Millionen Dollar für einen Horror-Film ein gutes Budget sind. The Conjuring hatte 20 Millionen und hat das Genre neu definiert. Get Out hatte 4,5 Millionen und ist ein Meisterwerk. Hereditary hatte 10 Millionen und hat mich so fertiggemacht, dass ich danach 15 Minuten im Kinositz saß.

Lloronas Fluch hat mit 9 Millionen einen Film gemacht, der aussieht wie ein Film der 9 Millionen gekostet hat. Nicht mehr, nicht weniger. Die Atmosphäre fehlt. Die mexikanische Folklore wird angerissen aber nie ausgegraben. La Llorona selbst sieht aus wie ein Geist in einem Wasserpark – nass, weiß, schreit viel. Für mich fühlt sich das an wie verschenktes Potenzial. Die Legende hätte einen Film verdient, der nach Nachtluft und Flussufern riecht. Stattdessen riecht er nach Studiobeleuchtung.

Synchronstudio: RC Production, Berlin
Jahr: 2019
Dialogregie: Tobias Meister

Linda Cardellini|Anna Tate-Garcia|Dascha Lehmann
Raymond Cruz|Rafael Olvera|Pierre Peters-Arnolds
Patricia Velasquez|Patricia Alvarez|Carolina Vera
Tony Amendola|Father Perez|Fred Maire

Quelle: Synchronkartei.de

Folklore, die man riechen könnte. Wenn der Film es zuließe.

Die Legende von La Llorona ist Hunderte von Jahren alt. In Mexiko erzählt man Kindern von der weinenden Frau, die am Flussufer nach ihren toten Kindern sucht. Das ist Horror, der aus der Kultur kommt, aus Generationen von Angst und Trauer. Das ist das Material, aus dem die besten Geistergeschichten gemacht sind – nicht die mit den meisten Jump Scares, sondern die mit der tiefsten Traurigkeit.

Sylvia und ich haben nach dem Film darüber geredet, ob Hollywood mexikanische Folklore überhaupt erzählen kann. Oder ob man dafür Filmemacher braucht, die mit diesen Geschichten aufgewachsen sind. Ich weiß es nicht. Was ich weiß: Dieser Film hat die Oberfläche genommen und die Tiefe liegen lassen. Kalt wie ein Abend am Øresund, nur ohne die Schönheit.

Was stattdessen schauen.

Wer The Conjuring nicht gesehen hat – da anfangen. James Wan hat mit dem ersten Film bewiesen, dass Geisterhaus-Horror nicht billig sein muss. Annabelle: Creation ist das beste Spin-off der Reihe und zeigt, wie man ein Prequel macht, das besser ist als das Original. Und wer wirklich Folklore-Horror will: The Wailing (2016, Na Hong-jin) macht mit koreanischer Folklore das, was Lloronas Fluch hätte machen sollen – eine Geschichte erzählen, die sich anfühlt wie etwas, das nachts unter deinem Fenster wartet.